Teatro de Berlín | Novela «Libro de Sangre»: Familia de Pesadilla

Con un rostro de cera convertido en una máscara, el Gran Mar mira fijamente al público. La artritis crece alrededor de sus manos como un seto de espinas. "¿Por qué nunca estás aquí?" Ella lanza contra el público y su nieto. La abuela, en el Großmeer bernés-alemán, es la figura dominante en la infancia de Kim de L'Horizon. Todo gira en torno a la anciana, pero ella misma parece descolorida con su cárdigan beige y sus gruesas medias blancas junto a los coloridos trajes de los demás.

Como madera a la deriva, los recuerdos avanzan y brillan en blanco y negro sobre la cortina de hilos que llega hasta el suelo: su boca como una garganta insaciable en la que devora los cortes de la vulva todavía demasiado calientes, las grandes manos que amenazan con agarrar al niño y su truckli. Como recuerdos de viajes, muestran la riqueza alcanzada por la anciana, pero en su interior los cofres solo contienen vacío, lo que provoca incomodidad al niño.

Basándose estrechamente en la novela, Jan Friedrich representó “El libro de sangre” en imágenes evocadoras en el Teatro de Magdeburgo. La producción se puede ver ahora en el Theatertreffen de Berlín. En la exploración autoficcional del autor de género fluido, la infancia se distorsiona en horribles imágenes de cuentos de hadas, casi como si una maldición recayera sobre los ancestros matrilineales. El Gran Mar, descrito como un monstruo, transmitió miedo y dureza al Mar del niño, quien se le aparece como la bruja de Disney Maléfica. Dos cuernos azules crecen de su cabeza y su corazón amenaza con congelarse si el niño regordete no le insufla algo de calor con tiernos hechizos mágicos. Apropiadamente, el padre sólo aparece como un espacio en blanco. Su rostro está oculto por una bolsa de papel, desde la que una cara sonriente mira impasible las ruinas de la vida familiar.

El pasado y el presente de la narrativa se superponen en la escenografía de Alexandre Corazzola. Sobre un pedestal se encuentra la habitación urbana a la que el narrador huyó a Zúrich, mientras que la infancia retumba en el sótano y sólo es visible con las cámaras. Las imágenes desmembran los cuerpos y transforman el trauma familiar en un horror corporal surrealista en el que las lenguas se cortan con una navaja y los dedos cobran vida propia. Entre maldiciones y fantasías de terror, el niño interpretado por Carmen Steinert gatea sobre sus rodillas en busca de un cuerpo, un género y un lenguaje que le pertenezcan.

El deseo de convertirse a sí mismo y a los demás en objetos acompaña al protagonista incluso en su vida sexual. En la gran ciudad se produce la transformación en un “Dolce Gabbana gay” con trasero respingón. Él vive según una ecuación simple: más músculos y menos grasa corporal equivalen a mayor follabilidad. No sólo el deseo de control acompaña al adolescente, sino que también reaparecen en el deseo los estereotipos racistas de la abuela.

El hecho de que la exotización de la masculinidad sea rechazada teóricamente no significa que desaparezca en la imaginación. En una escena transgresora, el personaje principal humilla racialmente a un chico que acaba de salir con alguien en un juego de rol militar. “Queremos sus cuerpos, pero no los queremos a ustedes”, reflexiona más tarde. Ella no es sólo una víctima sino también una victimaria de sus circunstancias y es incapaz de liberarse del racismo y la cosificación a través de la pura deconstrucción.

El legado problemático no puede simplemente dejarse de lado. Está tan profundamente arraigado como el haya cobriza que hay delante de la casa familiar. Plantado para el nacimiento del Gran Mar, el árbol se convierte en una alegoría de la comunidad étnica del destino, la familia. No fue casualidad que el bisabuelo eligiera este árbol en particular. Kim de L'Horizon reconstruye cómo el arquitecto paisajista nacionalsocialista Heinrich Wiepking popularizó el árbol de haya con la ideología de la sangre y la tierra. El bisabuelo no era nacionalsocialista, pero ciertamente era nacionalista.

En la producción del Teatro de Magdeburgo, la ascendencia aparece en toda su dimensión extenuante, desagradable e insatisfactoria. Inmerso en el pensamiento mágico del niño, se convierte en un rompecabezas de cuento de hadas si uno puede encontrar una manera de lidiar con este legado. Entre brujas, árboles parlantes y pociones mágicas, sólo queda elaborar el dolor, la vergüenza y la culpa, como ha conseguido hacer Kim de L'Horizon con su lenguaje y Jan Friedrich con sus imágenes estridentes y sobrecogedoras.

Funciones en el Theatertreffen: 3 y 4 de mayo www.berlinerfestspiele.de