Fotografía | Mahmoud Dabdoub: Los colores son para todos

Dado el título de su actual exposición, surge una pregunta obvia: ¿se considera usted un artista o más bien un documentalista?

Si afirmas con énfasis ser un artista, rápidamente puedes sonar un poco arrogante. Nunca me he considerado artista. Sin embargo, trato de que mis imágenes no sólo sean emotivas sino también artísticas. Después de todo, una vez fui estudiante en la escuela de arte. Pero más tarde también fue fotógrafo de prensa para varios periódicos. Así que supongo que estoy en algún punto intermedio.

Las fotografías más antiguas de su exposición son del Líbano de principios de la década de 1980. ¿Cómo entraste en el mundo de la fotografía allí?

Al principio pintaba y dibujaba. El equipo necesario para esto era significativamente más barato que el necesario para la fotografía. Pero ya ha entrenado mi ojo para las imágenes. La vida en el campo de refugiados era absolutamente sombría. Luego comencé a pintar cuadros hermosos y coloridos que ni siquiera sabía que eran de la realidad. En aquella época pensaba que sólo existían en zonas ricas.

¿Y luego?

Más tarde trabajé para un fotógrafo durante las vacaciones de verano. Me interesó mucho lo que hacía, así que un día le pregunté si podía prestarme su cámara. Esa fue mi primera experiencia como fotógrafo. Poco después me trasladé a Alemania Occidental como obrero. Con el dinero que gané allí compré mi primera cámara.

Usted permaneció en Alemania Occidental sólo un corto periodo de tiempo: después de sólo nueve meses tuvo que regresar al Líbano.

Exactamente. Allí comencé a trabajar para la Asociación de Artistas Palestinos en Beirut. Durante este tiempo pude tomar muchas fotografías y trabajar con muchos artistas importantes, como el pintor Ismail Shammout, quien entonces era Secretario General de la Asociación de Artistas, y su esposa Al Akhal Shammout, quienes me apoyaron enormemente. Eso fue algo especial para mí: cuando vas a un museo y miras cuadros de Durero o Picasso, siempre mantienes cierta distancia del objeto. Fue diferente en el contexto de trabajar para la asociación de artistas, porque allí hablé e interactué con los artistas, y empaqueté y transporté sus obras.

En 1981 finalmente recibió una beca para la Academia de Artes Visuales –HGB por sus siglas en alemán– en Leipzig, donde pudo comenzar sus estudios de fotografía. ¿Cómo ocurrió esto?

En aquel momento, la Asociación de Artistas Palestinos mantenía buenas relaciones con la Asociación de Artistas de la RDA, lo que sin duda puede considerarse parte de su solidaridad con el pueblo palestino. Esto se practicaba menos en un sentido militar y más en un sentido espiritual. Como resultado, cada año se otorgaron entre cuatro y cinco plazas de estudio a refugiados palestinos. Shammout me preguntó: "Hijo, ¿quieres ir a la universidad?" Por supuesto que lo hice. Esto también puede haberme salvado la vida: sólo un año después, en 1982, hubo una masacre en los dos campos de refugiados de Sabra y Chatila (perpetrada por milicianos católicos maronitas; nota del autor). Yo había vivido anteriormente en este último.

¿Fue una decisión consciente ir a la RDA en ese momento?

No. Me habría gustado igualmente ir a la República Federal. Pero en aquel entonces no había becas para gente como yo.

¿Cómo viviste el país en aquella época?

Sobre todo, me sentí agradecido. No vine aquí a quejarme. Me consideré un invitado. En el Líbano aprendí que como huésped debes respetar los derechos de la hospitalidad. Eso fue importante para mí. La visión que hoy se tiene de la RDA, fuertemente influenciada por aspectos como una economía de escasez, una arquitectura deteriorada o una falta de democracia, no tuvo importancia para mí en aquel entonces. No vine a condenar sino a estudiar y luego regresar a mi patria. Fue un momento muy educativo para mí.

¿De qué manera?

Cuando estuve en Beirut, no conocía a ningún fotógrafo occidental. En el HGB conocí varias escuelas y sus representantes más importantes. Me fascinó especialmente la obra de Henri Cartier-Bresson…

… un fotógrafo francés y pionero clave de la fotografía callejera.

Exactamente. Me encantan sus fotografías, cuyo impulso humanístico es difícil de pasar por alto al mirarlas. Ha conseguido capturar momentos extraños y raros y expresar así la humanidad no de una manera didáctica sino de una manera humorística. Esto tuvo un gran impacto en mí y en mi trabajo posterior.

Al igual que Cartier-Bresson, su fotografía se centra principalmente en la gente común. ¿De dónde viene tu interés por ellos?

De la humanidad. A menudo fotografié sobre todo a niños. Me fascinó la actitud despreocupada. No piensan: ¡En qué entorno tan terrible vivimos! Se sientan en la tierra, en la basura y se ríen. Estos momentos de alegría me han contagiado. Aunque, o quizás porque, fue tan deprimente para nosotros los adultos.

“ Fotografié con el corazón”, dijiste una vez. ¿Qué quieres decir con eso?

Con esto me refiero a sentir lo que fotografío. Muchas de mis primeras fotografías del Líbano están sobreexpuestas o subexpuestas. Pero la tecnología nunca fue el foco de mi trabajo. Caminé por los callejones donde se sentaban los ancianos y jugaban los niños, dejándome llevar y tomando fotografías. Lo importante para mí era el respeto por las personas que fotografiaba.

En el Líbano, como refugiado palestino, usted formaba parte de una minoría social, como lo fue más tarde como migrante en la RDA. ¿En qué medida esta experiencia de extrañeza se refleja en tu obra fotográfica?

Ambos han tenido un gran impacto en mí. Especialmente las experiencias en el Líbano. Quería documentar la situación allí, la gente y su dignidad, y al mismo tiempo mostrar al mundo occidental que esa no es forma de vida. La experiencia de extranjería ayuda a comprometerse y mostrar solidaridad. Y también sobre cambiar de perspectiva.

Muchas de tus fotografías parecen estar llenas de detalles, aunque también reflejan un alto grado de espontaneidad. ¿Cómo mantener el equilibrio?

Confío en lo que encuentro. No doy ninguna señal, simplemente espero el momento adecuado y aprieto el gatillo. La puesta en escena se produce, como máximo, en el sentido de que uno elige una determinada sección y decide si incluye o no motivos en la fotografía.

¿Cómo ha cambiado tu práctica fotográfica la transición de la fotografía analógica a la digital?

Al principio me resistía a pasarme a la fotografía digital. En algún momento, uno de los clientes dijo que solo se aceptarían archivos. Sin embargo, la práctica fotográfica se ha mantenido más o menos igual. Lo único que ha cambiado es la herramienta. Y hoy en día la comodidad es mucho mayor: antes tenía que llevar conmigo mi propia maleta llena de películas nuevas cuando viajaba. Hoy en día un pequeño chip es suficiente. Y ya no tengo que elegir entre fotografía en blanco y negro o en color, sino que puedo adaptar retrospectivamente las imágenes a mis respectivas ideas.

Una vez dijiste que no consideras que tu trabajo sea político. ¿Estás tan seguro de eso? ¿La decisión a favor o en contra de un objeto fotográfico no es ya una decisión política?

Lo que quiero decir con esto es que no actúo como político o activista. Como artista, por supuesto, siempre eres parte de un contexto político y esto siempre influye en tu propio arte de una manera u otra. Pero para mí se trata más de llevar la realidad de las calles al público y mostrar lo que es real. No tengo ninguna influencia sobre las conclusiones políticas que otros saquen de esto.

¿Significa eso que no persiguen un fin activista, sino uno esclarecedor?

Exactamente. Quiero mantener viva la conciencia de la gente que ve mis fotos.

Mahmoud Dabdoub “La calle es mi estudio”, Foro de Historia Contemporánea de Leipzig, hasta el 22 de junio.