Verão com Tucholsky | Não é primavera

De manhã, eles foram para os campos. A tempestade de ontem havia diminuído, os primeiros dias de outono se aproximavam. O vento soprava forte. À medida que avançavam contra ele, ele cantava lamentosamente... Ao longo dos caminhos, as massas de folhas espumavam. Uma luz branca leitosa brilhava uniformemente sobre os campos. O sol se escondia atrás das nuvens tempestuosas; às vezes aparecia, às vezes ficava vermelho e congelava no ar áspero e forte do outono. Um caminho vazio se estendia diante deles, varrido pelo vento – e era uma delícia atravessá-lo. Tílias jovens se estendiam infinitamente, e era uma alegria ter sempre o tronco rangente ao lado. A respiração deles era profunda e os ombros erguidos. Caminhavam em passo firme.

Saudade — saudade de realização! Ali estava tudo (ele sentia), o outono, o outono claro e purificador, Claire, tudo — e, no entanto, tudo seguia em frente, o pé avançando, em algum lugar havia uma meta, jamais alcançada!

Muito, quase tudo no mundo poderia ser satisfeito, quase todos os desejos poderiam ser realizados – exceto este. O que era um amante, visto de cima? – Um tolo. Quando o coração amado se abriu para ele, ele permaneceu em silêncio, pleno e contente. Literaturas inteiras não existiriam se as donzelas destrancassem suas portas… Um amoroso poderia ser satisfeito; dê-lhe a mulher que ele deseja, e a boca ressonante se cala. O que há para nos silenciar? Não temos mais nada a esconder, conhecemos todos os segredos do corpo… E toda a alma? – Há palavras que nunca devem ser ditas, ou elas morrem… Mas não queremos entrar nessas profundezas das câmaras do tesouro; temos um ao outro completamente, e ainda assim ansiamos um pelo outro. O que é que nos impulsiona, mais longe, mais alto, para a frente? – Não é primavera; pois está em todas as estações, não é juventude; pois a sentimos em todas as idades, não é Claire, nós a sentimos de qualquer maneira.

Agora eles passavam por um bosque sem vento de jovens bétulas.

Poder abraçar tudo isso, não porque é bom ou bonito, mas porque está lá, porque as nuvens são brancas e fofas, porque estamos vivos!

Seja feliz, mas nunca satisfeito. Não deixe o fogo se apagar, nunca, nunca! Em um buraco redondo, água negra e pútrida rodopiava preguiçosamente. Todo o resto é um prelúdio: o cortejo, a concessão, o desfrute. Então começa e nunca termina. O que pode acontecer de antemão? Preocupados com a simples pergunta: Sim? - Não? - eles falham em ver o essencial, a coisa real. Despoje-a de seus desejos, para possuí-la, coloque-a em seu quarto, sem desejos, sozinho, pensando que você tem tudo o que queria... Ela ficaria? Ela pode fazer mais do que seduzir, prometer? - Ela pode dar? Nem todos podem resistir ao teste da resistência. Não é à toa que alguém guarda ansiosamente suas últimas posses quando não sabe que elas são a coisa mais preciosa que alguém tem para dar. Conquistas onde a atração reside apenas na conquista. Mas nós queremos possuir.

E não há anseio mais profundo do que este: o anseio pela realização. Ele não pode ser satisfeito...

"Lobinha! Olá!" Ela correu bem à frente e estava colhendo amoras brancas dos arbustos, colocando-as em círculo no chão e quebrando-as ao meio com o pé.

"Por que você está fazendo isso?"

"Você não tem senso de beleza? Não acha satisfatório, libertador, como um alívio da pressão, quando a fruta — finalmente — se abre? — Filisteu!"

A grama brilhava sob a luz, um besouro gordo voou pela estrada, levantou voo, um vento varreu a trilha, levando-o embora. Ele queria ir para lá? – Bem, ele também ficaria feliz lá...

Um rebanho de ovelhas trotava pelos campos de restolho; tentaram se esquivar, mas era tarde demais. O cão pastor havia latido para formar uma longa fila; estavam no meio delas, as ovelhas rodopiando ao redor delas, a Claire balançando para frente e para trás no mar, rindo.

"Lobinho, e se os animais me comerem?"

"Você não, senhorita, provavelmente não valeria a pena."

Finalmente eles saíram rastejando, cobertos de poeira, rindo.

"Estou tão feliz que você descobriu, Wolfie!"

Eles estavam em um campo aberto, a grama verde brilhava intensamente ao vento, o ar estava em grande movimento, mas a terra permanecia parada, não importava como os ventos soprassem e passassem por ela, a terra permanecia firme.

Eles estavam em uma pequena colina, a terra ondulando, o vento forte puxando seus cabelos de brincadeira. Poder abraçar tudo isso, não porque é bom ou bonito, mas porque está lá, porque as nuvens estão brancas e fofas, porque estamos vivos! Força! A força da juventude!...

"Clara?"

"N / D?"

E foi agarrado e carregado como um bebê, pela encosta abaixo, em direção ao vale florido.

Este é um trecho da novela "Rheinsberg: Um Livro Ilustrado para Amantes" (1912), de Kurt Tucholsky: Um casal de estudantes berlinenses, progressistas e intelectuais, viaja para o balneário de Brandemburgo por alguns dias, depara-se com um rude encontro com o provincianismo e a estreiteza de espírito guilhermina da pequena cidade e refugia-se em zombarias constantes e lúdicas, e no amor. Com este texto do início do outono, concluímos nossa série "Verão com Tucholsky".