Hitler nel teatro delle marionette: il dittatore oscilla tra follia e grottesco

È lecito ridere di Adolf Hitler? Un dubbio. Ma se ipotizziamo che suo padre, Alois, avesse mantenuto il cognome che portava in quanto figlio illegittimo di Maria Anna Schicklgruber, la storia avrebbe potuto prendere una piega diversa. "Heil Schicklgruber" – chi avrebbe gridato così senza un briciolo di risata? La realtà sarebbe stata diversa.

Questa storia di nome è sicuramente un caso teatrale. Il burattinaio australiano Neville Tranter ha scoperto Schicklgruber per la sua forma d'arte anni fa, dandogli un volto con i baffi per dare vita al pupazzo di Hitler, a metà tra malinconia e orrore. Il settantenne Tranter ha poi affidato la figura al suo allievo Nikolaus Habjan, che ha rielaborato il programma con la propria immaginazione e lo ha tradotto in tedesco. Insieme alla sua partner Manuela Linshalm, presenta "Schicklgruber" al Deutsches Theater di Berlino.

Il duo è davvero brillante; il pubblico è ai loro piedi. Habjan non tenta nemmeno di analizzare "il problema Hitler". Si tuffa direttamente nella vita quotidiana del Führer nel bunker berlinese, tratteggiando i suoi ultimi giorni tra rabbia impotente e suicidio esitante e codardo.

Le bombe cadono dall'alto. Il calcare gocciola silenziosamente dal soffitto, ma è anche penetrato da tempo nel cervello di Hitler, per il quale la follia è diventata realtà. Con grandi occhi azzurri, scostando la ciocca unta di capelli, il malato riflette e inveisce con la sua enorme bocca. Habjan gli dà una voce che è sempre sul punto di tacere: non provi certo pena per lui, ma gli auguri una rapida fine.

Nel frattempo, i personaggi che circondano Schicklgruber non riescono a scegliere tra speranza e rovina. Vogliono perseverare, ma flirtano con la morte, che, come uno scheletro avvizzito, si aggrappa con dita avide agli ultimi pilastri nazisti rimasti.

Eva Braun è una vergine invecchiata che si comporta come una diva, usa il suo fascino come un cammello e trova la soddisfazione fisica negatale da Adolf nel gridare "Frau Hitler", nome in cui era diventata poco prima del suicidio.

Nella grigia e opaca scenografia, sopra la quale l'aquila imperiale attende stancamente la propria distruzione, le altre figure degli ultimi giorni si divertono. Goebbels ha solo una gamba protesica e zoppica, sbraitando nell'abisso, con fantasie di potere per un futuro in cui nessuno crede più. Anche Göring è ormai solo una tragica figura periferica, che trascina il suo corpo imponente senza senso attraverso la scena.

Le uniche vittime della storia sono i sei bambini di Goebbels: allineati in candidi abiti, stanno in piedi su un carrello che viene ripetutamente spinto sul palco. Finché, come tutti gli altri protagonisti, giacciono sul palcoscenico come cadaveri di bambole.

Poi anche Nikolaus Habjan e Manuela Linshalm fecero la loro parte, liberandosi dalle menti della cricca nazista. Non caddero mai nei trucchi dei loro burattini; raccontarono gli eventi come estranei, camuffando grottescamente le loro voci. E mantennero sempre una distanza dagli attori, per quanto desiderassero conquistare dalla loro parte i due attori e burattinai.

Non c'erano personaggi della storia mondiale in vista, ma piuttosto figure povere e confuse, costantemente spaventate che lei lasciasse andare la mano da cui dipendeva la sua vita. "Non morirò. Non posso morire. Non io!", si lamenta una volta Schicklgruber. Ma niente potrebbe essere più semplice. Almeno a teatro.