Filme? Die sind dazu da, die Langeweile zu vertreiben oder hinauszuzögern. Danach ist Kunst überflüssig.

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1970 überschrieb Ennio Flaiano einen seiner Artikel mit „Warum ich nicht mehr ins Kino gehe“. Er meinte damit implizit das Kino. Heute heißt es nur noch „Danke, nein, vielleicht ein anderes Mal“, die Kartenverkäufe gehen zurück und mit hektischen Tagen mit Babysitten oder Autoparken als Ausrede ist es viel bequemer, zu Hause zu bleiben. Das Herumprobieren mit den Plattformen: Angesichts der endlosen Auswahl kann man einen Abend verbringen, ohne die Perle im Müll zu finden. Aber nicht 1970. Im staatlichen Fernsehen gab es nur wenige Filme, private Kanäle (die später unsere Videorekorder erhellen sollten) waren noch nicht entstanden, von Plattformen ganz zu schweigen. Und das Kino war jung, verglichen mit Büchern oder Theater. Ennio Flaiano hatte ausgiebig als Drehbuchautor gearbeitet – für Federico Fellini, Alessandro Blasetti, Alberto Lattuada, Mario Soldati, Mario Monicelli und Pietro Germi. Die Beziehungen zu Regisseuren waren nicht immer einfach; es galt als „Dienstleistungsberuf“: Auf Oscar-Reisen wurde er zweiter Klasse geschickt. Hier spricht er als Zuschauer, Reporter und Kritiker über Filme seit 1939. „Warum ich nicht mehr hingehe“ schließt die von Anna Longoni herausgegebene und von Adelphi veröffentlichte Sammlung mit dem Titel „Aus Langeweile geschlossen“.

Wir fühlen uns sofort wie ein Seelenverwandter. Der Besuch von Filmfestivals dämpft nun etwas von seiner Begeisterung, anstatt sie wie noch vor ein paar Jahren zu entfachen. Der Gedanke, dass sich jemand vor uns gelangweilt hat, insbesondere bei italienischen Filmen, lässt uns weniger isoliert fühlen. Und weniger voreingenommen – aber es ist nicht die Aufgabe des Kritikers, lokale Produkte zu bewerben. 1939 begann Ennio Flaiano die Kolumne „Neue Filme“ in Mario Pannunzios Mondo zu schreiben. Zehn Jahre später und nach zahlreichen Kooperationen mit verschiedenen Publikationen kehrte er zu diesen Seiten zurück. Der 1970 erschienene Artikel über die Kinokrise steht neben einem Artikel über Stanley Kubricks „2001: Odyssee im Weltraum“ und den Memoiren von Totò. Sie schrieben die Dialoge eine Stunde vor Drehbeginn für ihn, und der Prinz der Schauspieler „war eine Minute später bereit, die armseligen Dinge, die wir geschrieben hatten, bestmöglich wiederzugeben.“ Der Film wurde von Roberto Rossellini gedreht und trägt den Titel „Dov'è la libertà“. Totò und Flaiano wurden Freunde, natürlich „im Rahmen unserer beiden Schüchternheiten“.

Ein wenig Hintergrundwissen war nötig, sonst wirkt es wirklich so, als wären wir dem italienischen Kino gegenüber voreingenommen. Ennio Flaiano listet eine Reihe von Mängeln und Hindernissen auf, die Regisseure und Produzenten (ganz zu schweigen von den Drehbuchautoren im Hintergrund) von den 1930er Jahren bis heute mit sich herumschleppten. Er geht zurück zu den Anfängen, als das Publikum ins Kino ging, um sich an den bewegten Figuren zu erfreuen. Nicht wegen der Stars, nicht wegen der Regisseure, nicht einmal wegen der Zeitungskritiker. Er schreibt: „Die Krise des Kinos entsteht genau in dem Moment, in dem das Kino von einer optischen Erfindung zur Kunst oder Philosophie wird.“

Die Kamera wisse alles über einen Schauspieler, behauptet er. Und er fügt hinzu: „Leider haben viele unserer Schauspieler nur eine bescheidene Belesenheit, sehr bescheidene Laster und unbescheidene finanzielle Ambitionen.“ Flaiano stellt diejenigen, die ihm zu hohe Ansprüche vorwerfen, sofort klar: „Es ist nicht unsere Schuld, anspruchsvoll zu sein: Wenn wir einen Funken Intelligenz und Aufrichtigkeit sehen, folgen wir ihm wie Theseus.“ Manchmal ist er gnadenlos: „Noch ein kleiner Makel der neuen Komödien – und wenn wir schon dabei sind, wollen wir es gleich klarstellen: Sie setzen in der Regel ein übermäßig begriffsstutziges Publikum voraus.“ Komödien spielen manchmal im grünen Ungarn der römischen Provinz. Schauspielerinnen werden in solche unterteilt, die schauspielern, und solche, die zunehmen. Die Moral der Geschichte: Filme dienen dazu, Langeweile zu vertreiben oder zumindest hinauszuzögern. Ist diese Voraussetzung erfüllt, ist Kunst überflüssig.

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