Jon Fosse: Die Leidenschaften eines kalten Nobelpreisträgers

Wenn wir im Bereich des Gedruckten mäßige Ansprüche stellen, ist der Anteil der Gedichte, die Gedichte sind , sehr gering. Schlichtheit ist allgegenwärtig, gefolgt von Passabilität. Das ist logisch auf einem schmalen Grat, wo das Verlässliche dem Mittelmäßigen ähneln kann und inspirierte Passagen mit der Seltenheit eines Blitzes glitzern. Die beiden Bände von Jon Fosses Complete Poetry sind ein gutes Beispiel für die ambivalente Zone und den Höhenflug, in dem sich das Genre bewegt, doch trotz ihrer Höhen und Tiefen verhindern sie den Anschein eines vermummten Henkers oder wütenden Brandstifters.

Die Stärke und Schwäche des Erzählers der Verse des norwegischen Nobelpreisträgers liegt darin, dass er nie zur Ruhe zu kommen scheint. Das hat er nicht vor. Er legt seine Offenheit ohne Kalkulation zur Schau, lenkt gelegentlich vom Abgeschmackten ab und erhebt in fast übertriebener Einfachheit eine ängstliche, wahrheitsgetreue, unerschütterliche Stimme – eine Stimme, die immer am selben Ort sitzt – von den 1980er Jahren bis 2016. Es sind kurze, begrenzte Ausbrüche, eher Versskizzen als Gedichte, Zusammenfassungen epiphanischer Szenen, die den Elementen ausgesetzt sind, die der Leser ergänzen und einkleiden muss.

Ähnlich einem Grundschullehrer, der mit Kreide an der Tafel zeichnet, lehrt Fosse Variationen in einer bewusst begrenzten Palette allgegenwärtiger Farben. Das Schiff hebt nicht ab, rollt aber auch nicht: „Ein alter Briefträger vertreibt seinen eigenen Wahnsinn/mit mehr Geduld, als irgendjemand je gezeigt hat.“ Ein gewisser Hauch von Waldmystik und leicht surrealistische Anklänge tragen zu einer düsteren und resignierten Atmosphäre bei. Das sind unangenehme Zeilen (für den Autor und den Leser).

Die Flüchtigkeit von Licht und Schnee; die Wohltaten von Regen und Wind. Vor diesen Seiten – bevölkert von Kindern und Greisen, es gibt kaum Altersunterschiede – wird dem Leser bewusst, dass es in der Poesie keine Entwicklung gibt, auch nicht beim gleichen Dichter. In Versen und Prosa sind seine Zeilen zwar spannend zu schreiben, aber nicht immer zu lesen, als ob sie uns die Träume anderer Menschen offenlegen würden.

Wenn das Totschlagen der Zeit eine der selbstgestellten Aufgaben einer bestimmten Literatur ist, so sucht Fosse dies in seiner Lyrik zu erreichen, indem er sich außerhalb ihres Umkreises stellt. In seinen Romanen, etwa Melancholia mit ihrem spätromantischen Ton, riskiert er, die Langsamkeit bis zur endgültigen Stagnation zu inszenieren. Er kaschiert die Aussetzer und entscheidet sich für einen beharrlichen, erdrückenden Stil, als spiele er immer dieselbe Nummer. Fosse lässt sich nicht demontieren und glaubt nicht an Umstrukturierung. Seine Prosa hat den Anschein eines Manuskripts, das sich durch Zögern und Eigensinn entwickelt; den Anschein des Manuskripts eines jungen Schreibers, der es beiseite legte, nur um sich dreißig Jahre später wieder mit diesen Zögern zu befassen und festzustellen, dass er damit einen hochkarätigen internationalen Preis gewonnen hatte.

Mit anderen Worten: Fosse schreibt, als befände er sich in einem Reich ohne eingreifende Redakteure. Es wird ihm nicht leicht fallen, Gesellschaft zu finden; meist ist der Leser nicht anwesend, um zu beobachten, wie ein Romanautor versucht, durch Wiederholung und Übersättigung Rhythmus zu finden – wie jemand, der ein Problem mit Zurückhaltung und der Unfähigkeit zu Ellipsen hat. Selbst wenn derjenige, der den Text hämmert, eine Figur und ein Erzähler ist, kann er dieses Recht beanspruchen? Ist einer Figur – in technischen Fragen – verziehen, was bei einem Autor nicht toleriert würde?

Die erste Person Singular erlaubt Wiederholungen und Rückfälle, doch bloße Phrasen oder Litanei ergeben keine Musik, insbesondere nicht in Übersetzungen, so hervorragend sie auch sein mögen (und das sind sie). Diese Entscheidung wird im Fall eines Malers – einer eher lakonischen Gattung – noch dringlicher, da das Rätsel, wie man ein Gemälde (nicht so sehr ein fertiges Gemälde, sondern vielmehr seine Wirkungen und Echos) versteht, eher als beschreibt, im Raum steht. Doch Fosses Stärke ist die Extravaganz; Farbe muss verschwimmen. Daher wirken seine Gedichte und seine Weißtöne weniger bedrückend.

Auf der ersten Seite der Romansammlung Septology beginnt Fosse, wie schon in Melancholia , mit einer Anspielung auf den Beginn eines Romans. Wieder einmal hofft er, mit Vortäuschung Erfolg zu haben – ein Maler ist beschämt über das, was er selbst von seiner Malerei und seinem Lehrer hält – und verlässt sich auf lange Passagen ohne Punkt: Die Sprache faltet sich in sich selbst und scheint ein Simulakrum der Literatur zu errichten.

Das mitfühlende Pathos seiner Erzähler hindert sie nicht daran, sich in spannende Momente zu vertiefen, die kopflastigen Reisen einer Figur, die sich schamlos in eine Tirade über beispielsweise die Taufe verstrickt. Wie lange ist es her, dass – ohne Ironie – eine Figur betete? Es ist eine Wiederholung wert: Der schwärmerische Jon Fosse riskiert in seinem Werk alles für die Extravaganz eines Asketen, wie ein Mönch, der sein Elternhaus zu einem lächerlichen Preis verkaufte, weil er ein Armutsgelübde abgelegt hatte.

Vollständige Poesie von Jon Fosse. Trans. Cristina Gómez-Baggethun. Sexto Piso, 188 und 296 Seiten.